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Pause mallorquine / 2
Mer, tu es une rose
tu es la rose verte.
Le vent nous pousse comme des nuages
comme des nuages véloces
sur toi
et nous enivre
de pétales de sel
de parfums argentés
Mar, eres una rosa
eres la rosa verde.
El viento nos empuja como a nubes
como a nubes veloces
sobre ti
y nos embriaga
de pétalos salados
y perfumes de plata
Pause-thé / 5
« Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise
Où des poissons d’or cherchent noise
Au monstre rose épouvanté.
J’aime la folle cruauté
Des chimères qu’on apprivoise :
Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise.
Là, sous un ciel rouge irrité
Une dame fière et sournoise
Montre en ses longs yeux de turquoise
L’extase et la naïveté :
Miss Ellen, versez-moi du Thé. »
Théodore de Banville, Le Thé
« Voyager disait l’autre voyager rajeunit
En quittant Bucarest j’ai retrouvé mon nid
tout neuf mes œufs rangés – poèmes en plan menus
projets – et Pénélope avec un homme nu
que je pris pour Ulysse et qui n’était ô mère
que moi sale et barbu comme on revient de mer
bredouille ayant mangé sa faim d’air d’îles d’eau
et juré ses grands dieux de vivre sur le dos
les yeux rivés au ciel à brouter les nuages
qui vous allègent seuls et de l’âtre et de l’âge. »
Guy Goffette, Blues du mur roumain – VII (Le pêcheur d’eau)
Pas encore repartie dans la lecture au long cours, j’ai pêché des vers chez Guy Goffette. Le pêcheur d’eau (Poésie/Gallimard, 2007), paru en 1995, recueille des textes assez mélancoliques de l’écrivain belge « brasseur de nuages » comme ses amis poètes. Il a étudié, enseigné, voyagé, vendu des livres, il vit à présent à Paris « comme passeur de livres en partance ».
« Que ce jour soit un jour simplement,
un jour donné, un jour de passage encore
Et qui traîne un peu les pieds dans ta vie
où rien ne bouge dangereusement »
Cette strophe de Voilà (Tout un dimanche autour du cou) donne l’ambiance et le ton. Les poèmes de Goffette sont pleins d’herbe, de chiens, de vent, de lions et de chats, de bois, de filets d’eau, de roses et de pommiers, à toutes les saisons.
« Mais revoici la cuisine et son train
d’ombres cassées par la fine lumière
de mars. Le chat dort sur le frigo,
l’âme enfoncée jusqu’aux yeux
dans le gant du soleil... » (9 heures en mars)
Chantier de l’élégie se décline en six étapes, les vers deux par deux.
« A tondre l’herbe d’octobre – la dernière
avant la horde rousse et la poigne d’hiver,
le désespoir (ou quoi d’autre si demain
n’existe pas ?) vous prend à la gorge… »
Une question de bleu s’ouvre sur l’azur : « Le ciel est le plus précieux des biens dans l’existence. Le seul qu’on puisse perdre le soir et retrouver au matin, à sa place exacte, et lavé de frais. » Bleus à l’âme – « Il y a tant à faire et tout va se défait. / Le fil bleu de ta vie, dans quelle cuisine d’ombres / l’as-tu laissé se perdre, lui qui te menait doux… »
Poète du simple et des jours, du jour et des simples, Goffette rend hommage à d’autres passeurs de mots : Charles-Albert Cingria, Francis Jammes (Prière pour aller au paradis avec Jammes), Jules Supervielle, Claudel.
Prenons un début –
« S’il fait nuit noire et qu’on est en plein jour,
ne vous retournez pas trop vite : un chat
mal retourné peut devenir lion
surtout surtout s’il n’est pas vraiment gris »
– et une fin :
« dans les jardins du rêve où nous avons
fleuri, avant d’errer sur les chemins
de l’homme, hagards et gris comme des chats
en plein jour, des lions de mélancolie. » (Jules Supervielle, I)
Mais assez de bouts rimés, pêchés çà et là toujours à tort. Un poème se livre en entier, je sais, que Goffette me pardonne. J’ai parlé ici de L’enfance lingère, je relirai son Elle, par bonheur et toujours nue sur Bonnard, son Verlaine d’ardoise et de pluie. Voici le premier temps d’une Fantaisie intitulée Blues du mur roumain.
« Avec l’âge nous viennent toutes sortes de choses
des maîtresses des varices ou la furonculose
qu’on prend sans rechigner et sans dire merci
n’ayant rien demandé quand notre seul souci
est de pouvoir encore gravir un escalier
derrière une inconnue aux jambes déliées
et frémir doucement tout en serrant la rampe
de ce reste d’été qui nous chauffe les tempes
comme à l’heure des amours qui n’en finissaient pas
de rallonger la route en dispersant nos pas »
« Il n’avait servi à rien que Ted et Sylvia fuient les Etats-Unis, puis quittent Londres pour ce village discret. Le père très aimé s’était glissé dans la vaste demeure du Devon, il était même parvenu jusqu’au lit conjugal, s’était faufilé entre les deux dormeurs, avait gangrené les songes de sa fille. Ainsi conte-t-il aujourd’hui l’histoire, le bricoleur orphique qui n’a jamais cessé d’être l’enfant nourri par sa mère de récits de revenants. Certes, les demeures hantées ne manquent pas en Angleterre mais Court Green détenait une particularité : le fantôme avait été importé d’outre-Atlantique. Et, s’avoue Ted en poursuivant sa lettre-poème à Sylvia, un océan sépare toujours deux rêveurs. Ou deux poètes vivant côte à côte. »
Claude Pujade-Renaud, Les femmes du braconnier
