Voleuse

O perle noire enrichie d'étincelles

Ecuyère des mots

Trapéziste du sang

Lancée sur le circuit vertigineux du temps

Convoi de mon amour

Echarpe lumineuse

Je te perds

Je te prends

Je te mets en veilleuse

A nous deux

Dans la nuit sans hâte des cachots

Sur les marches du ciel

Sur les premiers tréteaux

Dans l'ascenseur doré de la lampe

Tressant la flamme avec les barreaux de la cage

Tu passes sur mes dents comme un givre léger

Tu n'as pas le dédain des souffles étrangers

Tu n'es que l'horizon des âmes

L'aventure

Le vent qui va plus loin achève ton murmure

L'arbre mêle ses bonds à ton élan sans bord

Et l'oiseau qui revient te reconduit au port.

René Guy Cadou (1920 - 1951), La parole (La vie rêvée, 1944)

Tout est à jamais perdu pour l’homme

qui sans retour renonce à son passé

aux jeux à l’enfance des jours ensoleillés

et ce qu’il n’a pas reçu en partage il l’invente

Le ciel laissait tracés sur la pierre sèche

les échelons des marelles de craie blanche

La tête couronnée de l’odeur des lilas

cueillis derrière les murs de la cour de l’école

où je faisais les cent coups sous la pluie d’été

j’escaladais les remblais des chantiers en détresse

et dans l’angoisse des veillées les orages épiés

venaient délirer tout haut leurs rêves impossibles

Au bord des champs troués de pauvres fleurs de sang

j'écoutais balbutier les complicités de la terre

le langage entêté des oiseaux en colère

je découvrais les feintes les soupçons trompeurs

dans les souvenirs de jeunesse chassés à grands cris

Le temps qui a passé et les jours de reste

n'ont pas arrangé toujours au mieux mon lot

la mémoire n’a pas eu la peau assez dure

pour que j’oublie le poids et la brûlure des larmes

Albert Ayguesparse (1900-1996), La traversée des âges (1992)

Florilège d’automne / Poésie

Et chacun faisant son métier,
voici planter le jardinier
selon sa vie,
d’être aux plantes, avec ses mains,
doux et bon comme à des humains,

sous le soleil et sous la pluie,

en son royaume des jardins,
des parterres et des chemins

où tout concerte ;

tonnelles, quinconces, berceaux,
et par ses soins, branches, rameaux,
pour faire à tous, musique verte,

Or c'est ici ses harmonies
et voyez, lors, et tout en vie,
chanter les fleurs ;
puis, pour l’ornement du feuillage,
mûrir les fruits, sur les treillages,
en senteurs, parfums et couleurs ;

Et yeux alors, comme un dimanche,
voici fête d’arbres et branches
de toute part,
et la terre comme embellie
de tant de choses accomplies
par ses mains et selon son art.

Max Elskamp, Enluminures in Œuvres complètes, Seghers, Paris, 1967.

Florilège d’automne / Poésie

Attendre         sans savoir si entrer est encore
attendre         ou non    avec à parcourir immobile
un chemin         partir         alors qu’on est parti
depuis longtemps         pour arriver où depuis
toujours on était arrivé         passer très pur
le seuil         vers plus de pureté qu’on n’imagine
pas     danser gravement avec l’arbre         sans
interrompre les signes visibles de la marche
danser         avec ces vents du vide    où naissent
des étoiles qui s’écartent
aller   pour attendre         sans savoir si entrer
était la seule chose à faire          ou pas

Werner Lambersy, Maîtres et maisons de thé, Labor, Bruxelles, 1988.

Florilège d’automne / Poésie

Mon amie, je t’aime
et nous irons en Mésopotamie
broder sur ce thème.

Godward John William,  Dolce farniente

Ne restons pas ici, la vue est trop bornée.
Allons vers les contrées lumineuses,
nous chasserons le jabiru dans les palétuviers,
nous écouterons la musique verte des fleuves.
Je te conduirai sur une montagne taillée à pic ;
de là, tous les détails se perdront dans l’ensemble
tu donneras tes lèvres rouges au soleil d’or,
et nous redescendrons en courant.

Dites oui
et nous danserons des danses inédites
au son d’un orchestre inouï.

Nous visiterons les musées ;
nous présenterons des condoléances au gardien ;
nous irons dans les magasins de nouveauté,
acheter des rubans de soie et des pantoufles de couleur.
Au jardin zoologique proche
nous jetterons des noisettes dans la cage du mandrill
et en revenant par les petites rues désertes
nous tirerons aux sonnettes des maisons.

Je chanterai : ma mie, ô gué…
tu m’appelleras : vaurien, artiste,
et quand nous serons fatigués d’être gais
nous serons contents d’être tristes.

Paul Neuhuys, Le canari et la cerise (1921)
(On a beau dire, Labor, Bruxelles, 1984 – anthologie)