Prévert des confiseurs / 4 

refrain de la forêt

celui qui frappera le monde

de stupeur

celui qui frappera par la paix

le monde vermoulu stupéfait

ne périra pas par l’épée.

Jacques Prévert, Arbres

Prévert des confiseurs / 3 

Quel jour sommes-nous
Nous sommes tous les jours
Mon amie
Nous sommes toute la vie
Mon amour
Nous nous aimons et nous vivons
Nous vivons et nous nous aimons
Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie
Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour
Et nous ne savons pas ce que c'est que l'amour.

Jacques Prévert, Paroles

Illustration : Henri Levasseur, Allégorie de l’amour

Prévert des confiseurs / 2

... 

Mais il y aura toujours un trou dans la muraille de l’hiver
pour revoir le plus bel été

Dans la ferraille tordue brisée le sang giclé
un feu de joie a éclaté
Et sans qu’on les appelle
les souvenirs heureux viennent répondre présent
et reprendre leur place au coin du feu vivant 

Le temps ne sait pas l’heure
l’heure ne dit pas le temps

Un jour un éclair de chaleur
tous les deux nous a traversés
heureuse cicatrice du bonheur
qui pourait jamais l’effacer.

Jacques Prévert, Sous le soc… (La pluie et le beau temps)

Prévert des confiseurs / 1

Être ange

c’est étrange

dit l’ange

Être âne

C’est étrâne

dit l’âne

Cela ne veut rien dire

dit l’ange en haussant les ailes

Pourtant

si étrange veut dire quelque chose

étrâne est plus étrange qu’étrange

dit l’âne

Étrange est

dit l’ange en tapant des pieds

Étranger vous-même

dit l’âne

Et il s’envole.

Jacques Prévert, Fatras 

De la Cité des ânes,
je vous souhaite
la compagnie d’un bon ange
pour ce Noël 2012.

Tania

Quand l’homme de lettres dit

qu’il couche quelque chose par écrit

et répète qu’une fois encore

il va jeter une idée sur le papier

qu’il la rejette de sa tête

de sa corbeille à idées

Et puis

comme les chats noirs d’aujourd’hui

et des siècles passés

qu’il ronronne un instant

et s’endorme en rêvant

sur le papier couché

et qu’il entende

l’éclat de rire de la forêt

à qui on demande ses papiers

Oui qu’il entende

les arbres de cette forêt

clignant des feuilles

et déclinant leur pedigree

Jacques Prévert, Arbres (Gallimard, 1976)